El poeta fue niño alguna vez

El poeta fue niño alguna vez,

y  alguna vez tuvo frío

y sintió hambre.

Entonces

tuvo que matar.

Hizo un verso con filo y se lo clavó

en el medio de la vida a un pobre

tipo que pasaba caminando.

“¿Por qué me matás pibe, sos poeta vos?”

Después fue preso.

Vinieron los ratis de un dolor

confundido y lo agarraron entre

cuatro. Le metieron una paliza

y le robaron algunos de los pájaros

que le volaban en la mirada.

En la cárcel fue mas poeta que nadie.

Escribía con sangre y saliva rota.

A veces alguien le prestaba una

lapicera cargada de niebla dura.

Pasaron los días con asco

y los ojos se le llenaron

de estrellas secas.

Salio de la cárcel y ya no era

tan poeta. Solamente tenía una

espada marchita y un anillo

que no valía demasiadas lunas.

Siguió un poquito la vida.

Todo tranquilo.

Miraba la lluvia,

llevaba el corazón en la mano,

se subía a un bondi y quedaban

las palomas.

Una vez se vio de frente

con el amor. Se miraron unos dias,

pero el amor le disparó con furia

un beso en la aorta y salió corriendo.

Ahí volvió a ser poeta de nuevo

y se volvió loco.

Corrió desnudo por la calle,

hizo una sopa de cielo,

degolló al silencio,

tuvo una orgía de manicomios

en la sangre.

Nadó en un beso,

se hizo arco iris,

vendió sus manos.

Se enamoró con fuerza.

apretó un sol de madrugada

pero nadie lo vio…

Y ahí se volvió olvido.